走得再远一些吧，如果你期待得不仅仅是艳遇和激情。

徽派的小村，它没有江苏水镇的那般秀气，没有隔壁宏村西递的那般恢弘。

它存在在你眼前，也许等了很久，你说不清，也改变不了期待中她的模样。

或许你会觉得有趣——流浪汉和老板在街头对峙——

漫不经心的油画家和自拍客为争一张溪边的石板凳斗志昂扬……

品质优良的大公鸡突然从草丛中冒出头来，爆发出一阵天嚎，却不知为谁而鸣。

随后它把麦克风交还给纤细的雏鸟，流水和清风，还有它的小情人——一只勇敢的松鼠摆弄着屋檐上零散的瓦片。

这是一个神奇的混杂年代。

古老的钵盆被遗弃在角落，舍不得丢弃它的主人却已难觅踪影。

前所未有的诱人鲜花，一片迷人的广角，在家门外盛开，是谁打开了那一盏潮湿的门？

阳光，透过后山一片云雾照进古老的庙堂，一点点午后的奢侈，一点点潮湿的温柔。

迷人的傍晚，太阳竟化作一团天边的焰火，弥散在齐平的山顶线上。

闭上眼，睁开的时候，听见淅沥沥的雨声，变化如此之快，仿佛我已在房檐下沉睡了一个世纪。

天井里碧绿的新叶享受着温热的雨水，好像一个个绿色的弹珠台正在和雨珠调皮嬉戏。

门外小溪边，一对番鸭在雨中演绎着一首无限延绵的恩爱进行曲。

雨时大时小，大多数做活的人不需要打伞，各种各样的雨，都是他们熟悉的老朋友。

深深的巷子里，为了不打破寂静，没有人同你讲话，只留给你一个孤单的背影。

干柴在石墙边堆了一层又一层，水龙头好像刚刚有人开过，却闻不见炊烟的味道。

是谁家的木马摆在了门口，上面有小孩儿刚刚玩过的痕迹，却听不见童孺的笑声。

老人，小孩儿，一条黄耳朵的大白狗抱着门堆呼呼大睡。

对于留守在村里的人们，这里也许显得太过寂静，静得让人不知所措，暗自发慌。

年轻人，色彩斑斓的灵物，它曾经是时代的主角，是家园里最生动的风景。

他抖了抖翅膀上的雨珠，起飞了，这一次，它飞走了，就不会再回来。

人们说，摄影师是时间的猎手；

小说家麦卡勒斯说，心是孤独的猎手；

当往日的风景一去不复返，谁又是它的猎手？

雨越下越大，我躲进路边的一家老祠堂。

原来，这里并不孤寂，除了我，还有几个年迈的村里人在此打发时光。

精神矍铄的老爷爷，我以为他会问我从哪里来，可他却摆好了乐谱，玩起了手中的二胡。

意气风发的乐手，我以为他会向我展示那支崭新的竹笛，可他却对着眼前呼呼大睡的流浪汉吹起了一首空灵的古乐。

祠堂的看门人，我以为他会走过来检查我是否揣着过期的门票，可他的背影却如同一尊塑像，盯着大厅中央的雨池，手中玩弄着一把生锈的铜锁……

古老的墙壁弥漫着那回声——雨声、二胡声、笛声、流浪汉的鼾声……人们的目光没有交集，他们各自处在自己一个人的平行世界。

唯有那几十条光秃秃的长板凳，工整地排列在大堂里，一声不吭地看着，听着。

雨不曾变小，时间不曾凝固，看看兜里的火车票，我该动身了。

回家，诗不在城市，城市却在远方。

滂雨无歇，恩爱不止。你需要有人为你打一把伞，或是一个陪你一起看雨，淋雨的人。